~ TouT a Une Fin, C'est Ptète ça Qu'eSt Bien ~

20h45
Lieu : Train Ter, 1er étage
Temps : Froid glacial, vent d'Est, averses

Ne plus y penser, ne plus penser à elle, voilà c'est cela, ne pas se laisser séduire par le sourire moqueur du manque, ne plus croire sentir son cœur dans ma chair, ne pas se rappeler la photo de son visage (que l'on a plus ou moins bien esquissée dans sa tête...), ne plus envisager un avenir commun, ne plus se souvenir de nos deux mains alliées dans la froideur d'une nuit d'hiver, ne plus y penser...
Il pleut des gouttes de gâchis, l'impression absurde dans ces escaliers d'une odeur nauséabonde de regrets, la crasse s'entassant à chaque marche, les flaques noires d'incompréhension, l'omniprésente musique jouée par les instruments de la déception, l'obscur lourd et pesant.
Oh mais si vous saviez comme je me moque que nous gâchions tout, je veux bien tout maculer de noir mat et de rouge sang, lacérer la toile nous unissant, je veux bien nous laisser traîner dans ces caniveaux débordant d'eau crasseuse, je veux bien perdre tout sens de la vérité, vivre seul avec notre arrière-goût envahissant un effrayant ailleurs...
Oui nous y sommes à vouloir tellement être ensemble, réunis chaque jour durant, je veux bien alors me contraindre à ne pas l'oublier, dans la violence d'une fausse fin, de trois petits points que je peindrais avec les doigts comme pinceau sur son visage d'ange. Il me semble (sans le comprendre vraiment) que je préfère souffrir de son absence que nous gommer dans ces trous de mémoire infâmes. Vous savez ceux que vous connaissez lorsque après une longue période et des parcours divers, celui que vous appeliez auparavant ami, n'est pas même foutue de vous reconnaître.
Je préfère réfuter le fait qu'elle devienne ou puisse devenir une ombre que je serai incapable d'apercevoir tellement aveugle de réalité, d'ignorance des grands moments de ma misérable vie d'enfant de la masse. Combien même je voudrais, je ne pourrais la nier, je ne pourrais effacer ces instants que l'on a bien voulu partager dans la folie ou la raison. Je me moque bien des pensées des autres. Beau parleur, profondément niais, horriblement fleur bleue, et quand bien même complètement fou, je veux bien être le tout si rien d'elle je ne perd...

"En vue des solutions qui sont requises de nous tous, la routine, toute recouverte de velours, est plus menaçante, la routine couve plus de détresse et de mort que l'apparente utopie. Devant la carence totale des idées toutes faites, il y aurait avantage à ce que toute licence de s'exprimer publiquement ou non, fut laissée à cette dernière. Une jeune femme, belle et perdue dans une de ces rêveries d'allure prophétique qui me sont chère, me disait l'autre jour : «Vois-tu, en ce moment il ne faut rien dire de dur. Qu'est-ce que, le contraire de dur ? Tout ce qu'on a le droit d'écrire, et encore de temps en temps, c'est un poème. Aujourd'hui, il faut faire des enfants nuageux ? Tu comprends pas des enfants en nuage, mais des enfants avec des parties de nuage, oui : des enfants nuageux.»" (André Breton – Ajours, Lumière Noire)

{Et dans le hall de la Gare, il en voit des choses étranges...}

Múm – Finally we are no one (bis)

Il faut croire aujourd'hui, que le cœur des hommes bat inévitablement ici. Moi, perché, jambes croisées sur ce mur de pierres humides, humidité due à la beauté d'une pluie d'hiver, il faut supposer sans que le doute s'infiltre que moi aussi ma vie coule ici.
Alors ça ressemble à cela, vivre, ce qu'ils appellent vivre du reste, parfois je vivais par les mots (exemple non exhaustif) mais je n'avais eu que trop souvent l'impression de partager du temps avec les autres, du temps, et uniquement du temps, rien au goût exaltant.
Ils ne me regardent pas, parfois leurs têtes s'élèvent un peu mais rien de plus. Je ne pense pas que ce soit par indifférence, plutôt une sorte de gêne, gêne dissimulée par excès de réalité. Oh non pas que j'impose cet embarras ! Je ne peux m'y résoudre... Mais comment expliquer la provenance de leurs sentiments, comment les décrire, sans les ressentir...
Soudain j'ai la sensation d'attendre, je ne m'ennuie pas pourtant, contempler ce monde qui gravite autour de moi n'a réellement rien d'ennuyeux, je ne sais pas, comme si j'étais envahi par la possibilité de la croiser ici. Elle n'habite pourtant pas cette ville, oh mais si je ferme les yeux pour les rouvrir ensuite, l'espace perd toute la rigueur de sa notion, il semble bien que ce soit elle que j'attends... Me voilà donc contraint d'attendre quelqu'un qui ne viendra pas, me voilà empli alors d'une douce liberté au goût de geôle. Je souris, je nous imagine tous les deux, nous deux, voilà bien une chose à l'utopie niaiseuse. La liberté alors, serait elle, passer sa vie à attendre quelqu'un qui ne viendra pas ?
Et si tout ça n'était qu'une vaste impression difforme, une vague supposition au goût de miel, comme la réalité qui perd tout son sens et sa véracité lorsque les premiers jours de printemps nous flattent de leurs charmants attraits. Qu'importe les questions sans réponses, ressemblent aux voyageurs des trains qui partent vers une destination inconnue de tous, les meilleur(e)s finalement...

Il faut croire que la réalité veut parfois bien s'accorder à moi. Voilà nous y sommes à l'attrait d'une réussite dans un monde qui me parait parfois bien étranger. Si l'on s'arrête quelques temps pour observer autour de soi, la beauté d'une ville sous la pluie, on s'étonne parfois d'autant la rejeter, d'autant la détester, d'autant la haïr les jours de retour.

{Celui qui demeure immobile devant une feuille blanche, celui-là est mort depuis deux siècles !}

Múm - Finally we are no one

Voilà nous y sommes... Passager d'un train, promeneur du vent, nomade dans le crépuscule.
Inspiré par la magie ambiante, qui souffle tout autour à l'extérieur des gris wagons, bien loin d'une réalité reflétée sur les visages navrants des voisins, vous cherchez activement des idées claires, les mots justes. Ceux et celles qui vous percutent, ceux et celles que vous trouvez ne sont que confusion et entremêlement, tous à sa destination, l'impression de frôler la ravissante imperfection. Oh finalement c'est Elle qui vous envahit, de sa beauté indescriptible...
Sa peau comme support, les mains vagabondes, à la découverte des derniers émois, ici et là les mots vous sont bien insuffisants. Au langage des corps, à l'imparfaite envie du encore...
Voilà nous y sommes. On y est au manque de ces élocutions. Au manque d'un Nous formulé dans la douce folie, au manque de la nuit perpétuelle qui nous unit...
On ne sait plus trop comment il s'est installé, on craint même de ne plus savoir quand tout cela a commencé, on pleure à l'idée de ne plus la croiser, on ne veux pas l'égarer au détour de ces chemins de la vie qui vous font perdre de vue, on ne peux perdre le précieux... Vous voilà à ne plus savoir comment vous faisiez avant... Avant elle...

“Se peut-il qu'ici cette poursuite éperdue prenne fin ? Poursuite de quoi, je ne sais, mais poursuite, pour mettre ainsi en œuvre tous les artifices de la séduction mentale. Rien ─ ni le brillant, quand on les coupe, de métaux inusuels comme le sodium ─ ni la phosphorescence, dans certaines régions, des carrières ─ ni l'éclat du lustre admirable qui monte des puits ─ ni le crépitement du bois d'une horloge que je jette au feu pour qu'elle meure en sonnant l'heure ─ ni le surcroît d'attrait qu'exerce L'Embarquement pour Cythère lorsqu'on vérifie que sous diverses attitudes il ne met en scène qu'un seul couple ─ ni la majesté des paysages de réservoirs ─ ni le charme des pans de murs, avec leurs fleurettes et leurs ombres de cheminées, des immeubles en démolition : rien de cela, rien de ce qui constitue pour moi ma lumière propre, n'a été oublié.” (André Breton – Nadja)

{Ebloui du crépuscule, bien loin d'avoir des scrupules.}

Damien Rice – The Rat within the Grain

On vous ramène toujours à votre solitude, et moi comme tous qui n'avais qu'une envie de partager ma vie, pas forcement avec une seule même personne, pas forcement...
Vous vous rappelez ... Vous vous rappelez tous ces gens... Tous ces gens qui s'étaient donnés la peine, la peine de s'intéressez à vous, ou du moins d'en faire semblant, et moi, moi qui avais vu tout ça comme des mains tendues. Finalement les mains ont vite disparues, certaines même sans raisons explicites, profitons, oh oui, profitons de l'hypocrisie ambiante et, oublions nous sans importance. On en est là seul comme toujours, comme jamais, entouré de six milliards d'individus... Alors, vous sortez, au moins essayer de s'enthousiasmer des joies de la nature, où de n'importe quel paysage urbain, vous en oubliez presque votre manque des autres le temps de quelques pas, vous vous sentez vibré, comme une sorte d'appartenance, une appartenance géniale à quelque chose d'incompréhensible... Puis là vous le croisez lui, lui esseulé tout comme vous, vous levez votre regard, naïvement espérez lire votre existence dans ces yeux, et lui, il a le regard vide, et là vous ne pouvez qu'en devenir transparent.
Vous osez quelques larmes, on vous érafle de quelques regards complaisants, ils vous dégoûtent l'espace de quelques temps, ici, oh oui ici vous trouvez ça enthousiasmant d'être seul, plutôt qu'accompagné de leur bonheur surfait et facile, de leur pitié malsaine.
Dans un flot d'assurance mal maîtrisé vous croyez que vous les trouverez ceux qui n'enlèveront pas leurs mains, vous sentez déjà leur odeur délicate, néanmoins finirez toujours par crever en solitaire.

Il avait osé l'aimer, lui avait écrit quelques lettres enflammées, que son attirance lui avait dicté. Elle en total appartenance à ce siècle, n'avait fait que le laissé dans le silence.
Il aurait souhaité en mourir mais finalement n'y trouvait même plus d'importance...
Les sentiments sont parfois bien curieux, mais omettre leur existence fait vite devenir vieux.

{Bien loin d'être accompagné... Bien loin d'en trépasser.}

Idaho - Cactus man rides again